“Não posso ficar nem mais um minuto com você”

“Não posso ficar nem mais um minuto com você”

Meio pão e um livro

Era um menino pobre. descalço. os pés comiam terra e aqueciam no alcatrão à frente dos carros perigosos. e vivia por ali catando esmola e pedaço de pão perdido. à deriva. acontece que, como toda a orientação se desnorteia, seja porque a bússola quebrou, seja por causa do perfume dela exalado de seu cabelo ora crespo, ora esticado, também a deriva encontra seu caminho por engano ou determinação. E quem olhava o menino em fim de tarde, perguntava, para onde vais? e ele respondia com um resto de miserável alegria na voz, vou para casa. e aqui a estória intrinca-se. é que ele dizia casa e as gentes estavam imaginando um barraco velho, extensão de suas roupas rasgadas, suas mãos mal lavadas e seus pés descalços. mas ele dizia casa e não via isso. via só os braços dela, quentes a enrolá-lo. o beijo na testa e outro na face…

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2 pensamentos sobre ““Não posso ficar nem mais um minuto com você”

  1. Rosânia, da sua gentileza singela brota um sentimento bom de estar no coração de alguém, em pensamento, uma sensação de pertencer a essa teia invisível que une um português/moçambicano e duas brasileiras que ainda não se olharam nos olhos… você disse, em meu blog: “saudades, Áurea!” e é espantoso que sintamos saudades mutuamente; realmente espantoso, se não temos outra coisa a nos unir senão palavras… não é? Um abraço, um beijinho de borboleta (e o que mais, pra mitigar a distância senão esta visita aqui, que eu estava lha devendo?)

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